В другое время даже не думай достать лист. Узнает учитель – не поздоровится обоим».
Сартарг перерисовал истребители в свой дневник и тяжело вздохнул. Опять интересующее его знание оказалось так близко – но никакой возможности заполучить его. Впрочем, и дракона вполне можно было понять, он надеялся таким образом заполучить свободу. Но вот рисковать своей шкурой Сартарг как-то не хотел. Статус «ценный пленник» присваивают не просто так, возможно, высокие Лорды ведут какую-то сложную политическую игру с драконами, ставкой в которой и является этот парень. И тогда вмешательство будет стоить ему очень дорого: или смерть, или изгнание. Что лучше, криэйтор пока не очень представлял. Если же всё не так сложно, и мальчишка – всего лишь один из странных проектов учителя, может обойтись попаданием в вассальную зависимость. Радости такая перспектива тоже не добавляла.
Криэйтор убрал лист в папку и положил её в нижний ящик стола.
Почему наставник по прошествии стольких лет обучения не учит его возможности перемещения в пространстве? Несколько лет он пользовался отмазкой, что Сартарг слишком молод и ему просто не хватит резерва для создания прокола. Но сейчас он ясно понимал, что и тогда эти слова были всего лишь отмазкой.
Сартарг сильнее. Он это понял совсем недавно, но делиться открытием не стал, а на очередную просьбу учитель отреагировал уже привычным «ещё не время». Но когда же это самое время соизволит наступить, так и не сказал.
Книги тоже подспорьем не оказались. Никакой полезной информации ему найти так и не удалось, только общие фразы и размытые описания.
И теперь дракон-недоучка, по какому-то недоразумению зазубривший нужное заклинание и методику, не хочет делиться знаниями. Почему-то это было особенно обидно.
Истребители летели по звёздному небу.
***
Звенящую тишину разорвал свист выпущенной стрелы. Следом за ней, отставая на какие-то доли мгновения, полетели ещё две.
Человек опустил лук, бросил пристальный взгляд на мишени. Каждая из стрел попала в «яблочко». Хищно усмехнувшись, он снова вскинул лук – и ещё три стрелы полетели в мишени, укладываясь рядом со своими предшественницами. Стрелы следовали одна за другой, пока колчан не опустел. Только тогда человек положил лук и пошёл к мишеням собирать стрелы. Часть их, как всегда, оказалась безнадёжно испорчена.
Качеству стрельбы мог бы позавидовать любой эльф, но стрелок на свой счёт не очень обольщался. Одно дело – закрытый тир, где никто не мешает сосредоточиться, где нет ветра, где мишени стоят неподвижно, а не мечутся испуганными риттелями. И совсем другое – стрельба в реальных условиях, когда и на стрелка, и на стрелу влияют десятки, если не сотни факторов.
Впрочем, если было желание, люди вполне могли отточить свои навыки настолько, чтобы зваться настоящими мастерами.
Но это если было желание. А у стрелка его никогда не было, маленький тир в подвале был всего лишь его прихотью. А заодно здесь можно было легко сбросить накопившееся раздражение и злость на подчинённых, коллег, да вообще кого угодно. Особенно помогало, если использовать чуть-чуть магии…